La pioggia nella pancia

Soffriva di una malattia a lungo termine

che abbassava le difese dell’autostima,

la sindrome dell’artista.

Era un pittore mascherato

che dipingeva una tela con le mani.

Era terribilmente malata.

Ogni tanto riceveva la visita di  un’illusione di realtà

in fondo non c’era niente di male,

ma aveva la pioggia nella pancia

e sognava il mare.

Voleva viaggiare tra le dita di una mano

ma viveva in quarantena e

la sua vita era un’altalena

che non smetteva mai di oscillare

tra un mondo astrale e l’ansia del normale.

Poi immagina d’ un tratto i pianeti,

le stelle,

cadere come foglie

e la pioggia novembrina.

Sì, è guarita,

non è più partita.

Ma sta male

tra tutte le casette di una città agonale,

la pioggia nella pancia non la fa respirare,

pare che il suo mondo sia di natura alluvionale.

Il dottore dice che è normale,

che non c’è niente di cui preoccuparsi

che sono solo sbalzi d’umore

e salti di parole che fanno male altrove.

Sta crescendo,

è così che deve andare?

Il mondo quindi diventa sempre più normale?

Va bene.

Non ci pensa più.

Adesso vedo una donna indossare il suo viso ogni mattina

e tutta quell’acqua marina

non la sento più.

E tu immagina,

immagina le onde,

le sue,

modellate come plastilina.